72.

Les menhirs semblent des sentinelles éternelles qui les regardent passer.

Isidore Katzenberg et Lucrèce Nemrod roulent à 150 kilomètres-heure.

Juchée sur la selle de cuir de sa moto avec son casque et ses lunettes d’aviateur, elle est penchée en avant pour gagner en aérodynamisme.

Lui, assis dans la nacelle, les bras croisés, semble un gros bébé qu’on promène en poussette au milieu d’un décor féerique.

L’air change de texture. Il devient plus léger, plus salé, plus vivifiant.

À 8 heures 30 ils étaient à Chartres, puis rejoignaient Le Mans, Rennes, Vannes, Auray, Plouharnel.

À 12 heures 30 ils arrivent au centre de Carnac.

Le petit village breton est formé de maisons aux poutres apparentes et aux toits d’ardoises. La ville sent l’huître, le vent et les herbes qui se courbent.

Les deux journalistes scientifiques entrent dans une crêperie, Chez Marie, place de l’Église.

Dans la salle une seule table est occupée par un couple de touristes américains. Au mois de mars, c’est la morte-saison.

Une vieille dame ridée et édentée en tenue folklorique bigoudène, coiffe et robe bicolore, vient prendre leur commande.

Les deux journalistes choisissent sur la carte : une crêpe bœuf haché-tomate-oignons pour Lucrèce, et une salade sans sauce pour Isidore. Le tout accompagné d’une bolée de cidre, doux pour lui, brut pour elle.

— Vous ne prenez pas de crêpe, Isidore ? C’est la spécialité du coin.

— J’ai décidé de démarrer un petit régime. Je me trouve un peu trop gros. 95 kilos. Il faudrait que je sois à 75. Donc 20 kilos à perdre, je crois que cette enquête va m’y aider. Je commence maintenant.

Lucrèce hausse les épaules.

Finalement, ce type a un côté féminin très prononcé.

— Pardon, madame…

— Mademoiselle, rectifie la serveuse.

— Excusez-moi, mademoiselle, juste par curiosité, auriez-vous déjà vu cet homme ?

Et la jeune reporter exhibe le cliché de Tristan Magnard.

La vieille femme regarde la photo, secoue la tête puis repart en cuisine.

— Et il a remonté la blague jusqu’où, votre saumon Tristan Magnard ? demande Isidore en examinant à nouveau le visage sur le cliché.

— La prochaine étape vers la source serait ce fameux Ghislain Lefebvre. Et j’ai repéré son adresse, cela ne doit pas être loin.

Ils contemplent le décor du restaurant. Au mur est rivé un saumon empaillé et verni, gueule béante.

— L’image du saumon nous poursuit, constate Lucrèce. Et on arrive pile dans une région d’élevage : la Bretagne. Je savais que les enfants naissaient dans les choux mais pas que les blagues naissaient en Bretagne.

Le couple de touristes américains examine bruyamment une carte de la région.

— Je n’étais jamais venue dans cette ville, reconnaît Lucrèce, c’est vraiment charmant. Vous savez quoi, sur cet endroit ?

Isidore ferme les yeux. Elle s’attend à ce qu’il pêche des informations au fin fond de sa mémoire, mais il prend son iPhone et pianote sur le minuscule clavier.

— Voilà. « Carnac. Le mot vient de carn qui signifie “petite butte” en celte. Les premières traces de vie humaine dans cette région datent de 450 000 ans avant Jésus-Christ. Il semble que ce soit un lieu sacré. Il y a 7 000 ans des hommes ont construit un tumulus de 125 mètres de long et 60 mètres de large, et 12 mètres de haut. C’est là qu’ils enterraient leurs chefs, avec des objets funéraires précieux. Mille ans plus tard des hommes ont bâti en surface les alignements mégalithiques. On compte 2 934 menhirs. 12 rangées convergentes de grosses pierres taillées et dressées parfaitement rectilignes. Les menhirs les plus grands mesurent 4 mètres de haut. Leur taille décroît d’ouest en est. Les plus petits ne font que 60 cm de haut. »

— C’est ce qu’on a vu en arrivant, confirme la jeune journaliste.

Isidore fait défiler plusieurs pages de documentation, puis sélectionne un passage.

— Une légende prétend que saint Cornély, poursuivi par les soldats romains, se retourna et les pétrifia d’un seul regard.

— Jolie légende. Et dans l’histoire plus récente ?

— En 1900 une station balnéaire est créée sur les anciens marécages proches, ce qui donne une ville bicéphale : dans les terres Carnac-Ville, et face à la mer Carnac-Plage.

— Donc nous n’avons vu que la moitié de cette commune à deux faces.

— En 1974 s’ajoute un centre de thalassothérapie sur les marais salants asséchés. Avec le casino, ce sont les deux principales sources de revenus pour exactement 4 444 habitants actuellement recensés.

— Merci pour le dépliant de l’Office du tourisme.

Isidore fait observer que le temps tourne à l’orage. Il grimace.

— Étrange mois de mars.

La vieille serveuse bigoudène apporte la crêpe au sarrasin fumante et la salade.

Ils se régalent.

Elle reste près de leur table.

Lorsque le couple de touristes américains est sorti, elle regarde à gauche, à droite, puis se penche vers eux pour leur chuchoter :

— « Ils » vous attendent.

Les deux journalistes se regardent, avec l’impression d’avoir mal entendu.

— Nous n’avons rendez-vous avec personne, répond Lucrèce. Vous devez confondre…

Mais déjà Isidore a avalé la dernière bouchée de salade, bu d’un trait le cidre, posé un billet pour l’addition et s’est levé pour suivre la vieille dame en tenue folklorique.

Lucrèce Nemrod les suit, vaille que vaille.

La serveuse s’assure qu’aucun nouveau client ne souhaite entrer. Elle accroche alors une pancarte FERMÉ puis les guide hors du restaurant.

Il pleut maintenant, un petit crachin qui pénètre tout.

— Dites, vous n’auriez pas un parapluie, mademoiselle ? demande Lucrèce, inquiète pour ses cheveux prompts à friser.

— Un vieil adage de chez nous dit : « La pluie ne mouille que les imbéciles », marmonne la Bigoudène.

Ils marchent longtemps sous la fine pluie. Ils longent une route luisante qui se rétrécit pour devenir un chemin, puis gravissent une petite colline coiffée d’une chapelle aux murs blancs et au toit lisse que surmonte un petit clocher pointu.

Le ciel s’est totalement assombri.

La serveuse pousse la lourde porte en chêne de la chapelle. Le vieux bois grince. À l’intérieur, aucune source de lumière, les grandes vitres ne laissent entrevoir que le ciel anthracite.

Leur guide s’est dissous dans l’obscurité.

Soudain, un éclair zèbre le ciel, révélant quatre silhouettes à contre-jour.

Lucrèce a juste le temps de remarquer dans cette lueur fugace qu’une ombre brandit un fusil de chasse dont le canon est dirigé vers elle.

Elle entend une voix sourde :

— Alors, qu’est-ce que vous lui voulez à Tristan Magnard ?